Toaster

É a fila pra voltar para casa, o povo entupindo a condução, e o estúpido sem fone de ouvido compartilhando o estampido do seu batidão. É rima, é cisma. Deu opinião contrária, pronto, já virou fascista. É a falta que você me faz, é o cartão vermelho pela falta por trás. Expulsão de sentimentos sem timbre, a voz acabou com outro gol do meu time. Impedido. Outra selfie moldando o sorriso, disfarçando a tristeza com cores de filtro.  É a lembrança, é a casca da ferida. É o Papa nos dando esperança e, por que não, alegria. É o dogma da sobrevivência, e a minha teoria sobre tudo. A sacana pornografia compartilhada no grupo. É o breve que deveria durar, como o fim do pacote de dados do meu celular.

Bruno Cazonatti